Perambulagens

Eu estou querendo alguma coisa, não há a coisa que se quer; apenas se quer. Procuro, então tenho que querer, assim fico querendo o que não há… e logo fico um pouco inane enquanto encostado no parapeito da varanda olho a paisagem e o prédio que me barra a vista.

Perdi o senso das palavras. Elas me fogem, estão em estado selvagem. Algumas: só as reconheço em dicionários, elas não me existem. Eu sinto o peso das palavras, a perda da realidade ordinária.

Tenho tudo para ser feliz, já que não sou essencialmente triste. Mas não me agrada a idéia de ser feliz, porque a felicidade é uma espécie de perfeitização da vida — e eu só quero ter muitos problemas para (me) resolver e (me) conduzir. Viver. Ser-me.

PS: “Deve ser amor, só pode ser amor o que Mersault está sentindo.”